Я повстречал Тебя во сне,
летала ночью на метле:
и понял я, — Любовь пришла!
Что за бабуся, — так мила!

А на столе стоял пирог,
пылился светлый сей чертог:
в печи огонь пылал давно, — как мне с бабусей хорошо!

В углу же парилась метла:
— «Ах, Ты, милашка, — хороша!»
Я взял метлу, и улетел, — а мне в догонку: — «Ну, пострел!»

Любовь бывает, я не спорю, — но только странною какою!..